Устал. Каждую осень последних лет я устал. Каждое приближение осени, каждый шаг ее - забиться в угол с клинком и продавать свою жизнь дороже. Держаться, пока не мелькнет внезапно путь к спасенью. Устал. Расслабился, когда однажды осень задержалась и сторицей теперь плачу. Слишком хочется верить в сказку. Когда пары слов хватает, что бы убедить других, что все должно быть иначе.
Надежда - глупое чувство, да? Но мне хочется отмотать время туда, где она была. Месяц, неделя, хоть день, хоть немного...
Возвращение Одиссея, как любое возвращение - больше всегда и для всех.