Мое сердце, безусловно, принадлежит вечерним дорогам и старым разваливающимся рындванам. Почти никого, кроме меня и водителя внутри, книга на коленях, наушник в одном ухе, взгляд же скользит по пейзажу за окном. Только когда тебя не ждут и когда ты не ждешь никого и ничего, только тогда могут появиться, пусть на мгновение, настоящие крылья. Ведь мы не ангелы, парень, нет, мы не ангелы.
В такие моменты остро понимаешь, что цена всему этому спектаклю - лишь твоя неизбывная скука и капелька лени.
Ровно как и цену настоящей мечты: жизнь. Твоя жизнь и чужая жизнь, вся кровь, что ты сможешь принести на алтарь этой самой мечты.
С каждой новой настолкой я ухожу все дальше: начав с лавкрафтовских 30-х через кибенпанковский конец 21 века я стремлюсь вперед, к звездам. Туда, где создаются и гибнут империи... Или, быть может, туда, где человечество, павшее от рук своего детища ищет спасения на забытой родине... кто знает...